Geschichte
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GRIFF VON GÖRZ

Gorizia Santa, Gorizia Maledetta: Die Stadt leidet seit einem Jahrhundert unter dem gleichen Gemeinplatz, den in Zeiten, in denen die meisten Macho-Menschen für Frauen nutzten: entweder Heilige oder Hure. Natürlich weder das eine noch das andere. Der Krieg 15-18 ist in der Hundertjahrfeier einfach zum sinnlosen Gemetzel geworden: ein Urteil, das sich auch gut auf den Pelopponischen Krieg, den Trojanischen Krieg, die Punischen Kriege und die Napoleonischen Kriege bezieht. Der Tod eines Mannes ist an sich schon ein nicht wieder gutzumachender Verlust, ganz zu schweigen von dem von Hunderttausenden: denn so viele starben, um Gorizia einzunehmen. Aber den Ersten Weltkrieg zu objektivieren, bedeutet, sich der politischen Sympathien zu entledigen, in die Atmosphäre der damaligen Zeit einzutauchen, die nicht nur in Italien, sondern in ganz Europa von starken Nationalismen lebte. Die Geschichte drängte auf die Auflösung eines multikephalen, autokratischen und aristokratischen Geschöpfes zu, das seine Zeit gemacht hatte, das Habsburgerreich. Heute bedauern es viele Menschen, aber die Völker, die ihm damals unterlagen, schienen an der Leine eines Meisters zu hängen und wollten ihn loswerden. Österreich Ungarn begann das große Massaker: Die Entschuldigung war, die Schande von Sarajevo wegzuspülen. Dazu gesellten sich das Kaiserdeutschland und das Osmanische Reich, nicht gerade Beispiele für Demokratie und Toleranz: erinnert sich jemand an das Massaker an den Armeniern? Die Verwirrung ist so groß, dass, wie so oft in Italien, der Gegenstand des Streits, der ein Jahrhundert später "historisiert" werden sollte, mit trivialem Zynismus dazu benutzt wird, die eine oder andere Ideologie durchzusetzen, ein konventioneller Sektor, vor allem in unserer Region. Gopolis veröffentlicht das Fest von Santa Gorizia di V. Locchi und bietet den Link, um - mit schönen Bildern - Gorizia zu hören, die Sie verflucht sind. Jeder hat eine Meinung.


Das Fest von Santa Gorizia von Vittorio Locchi


Es war alles ein Regenbogen die Traglufthalle des Karstes. Die Petraien glänzten wie kalzinierte Knochen; in der Ferne erschienen die Julischen Alpen wie verzauberte Kuppeln. Alle höchsten Berge hoben ihre weißen Mäntel und wärmten sich in der Sonne, während der Wind und die Samen zur Aussaat übergingen. Dort, in der fernen, weit entfernten, weißen und glänzenden Ebene, war das Meer wie ein Speer, der auf einen riesigen Lanzenreiter fiel, wie es im Märchen heißt. Und wenn der Kalvarienberg nicht aufblühte, wenn der Karst nicht aufblühte, immer in Qualen unter der Wut der Schläge, blühten dort alle mit Hoffnung gesäten Herzen auf. Es wurde gesagt: "Wir gehen: Diesmal gehen wir wirklich! Wir werden die Soča überspringen wie Rehe; wer wird uns behalten, wenn es soweit ist? Wir alle wollen die Ersten sein, die den Himmelsmantel von St. Gorizia küssen...

Wer hat das Signal gegeben? Alle Sektoren waren still... und hier kommt die Herde. Sie begannen die Bombardierungen mit Bellen, mit Wellen, mit Abstürzen. Sie waren überall mit ihren Flügeln auf den schweren Torsi, sie wackelten in der Luft und dann schrien sie schreiend nach unten, um die Gräben zu verschlingen, um die Steine zu zerschlagen, um die Zäune zu schmelzen. Männer und Schleim, Eisen und Steine, alle hackend, schreiend, alle rührend, zerbrechend und hämmernd, als ob im Inneren der riesigen Dolinen das Brot des Sieges für den Hunger des Schurken geknetet würde. Und der Infanterist war hungrig: Hunger nach dem Land des Karsts mehr gut als der Laib Brot, geknetet mit Blut, gebacken von Granaten, gesegnet von den Brüdern, die mit dem Mund nach vorne fielen, um es sterbend zu küssen.

Nacht des 7. August, wer wird Sie vergessen? Wie lautete die Nummer des Regiments, an dem ich in der blitzenden Nacht entlang der weißen Straße von Gorizia vorbeikam? Alle sangen, die Infanteristen, und legten sich entlang der beiden Wimpern nieder, wie von unsäglicher Freude ergriffene Jungen. Ein Geschwader trottete mit den Lanzen tief unten vorbei, und alle sangen lachend und schreiend zu ihm, machten Flügel, Hände für Trompeten, die Fanfare, wie verrückte Jungen, die aus der Schule kommen.

Und kam der Befehl zum Vorrücken. Und die schwarzen Schatten erhoben sich von den Flügeln der Straße, und die Lichtblitze erhellten den Wald der Geschütze; und das Regiment breitete sich wie ein Vogelflug über die Felder aus, der Morgendämmerung entgegen.